Le(s) suiveur(s) des choses.

Le pas de ma porte :

"J'ai un goût prononcé pour la farce mais aussi pour le mélodrame prophétique, cosmique. Chacun a ses perversités. Il ne faut pas les étouffer mais travailler pour les rendre opératoires". (Moebius)

Y'a des jours, comme ça, où le zinc du comptoir ramolli un peu sous les coudes.

Si je passe 4 heures à écouter la radio chez moi, bien calé dans mon siège, au chaud et aux frais des cotisants, je me fais traiter de parasite.

Si je passe 4 heures à écouter la radio dans ma voiture, bien calé dans mon siège, au chaud et (plutôt bien*) payé à ça, on va dire que j'ai eu une rude journée.

J'ai beau entendre le moindre cliquetis des rouages mentaux qui nous ont menés là comme du bétail à l'abattoir, à nous servir de nos neurones comme des ventouses à chiottes, je ne m'y fais pas : mais bordel à la fin qu'ai-je produit de plus important pour l'humanité dans un cas que dans l'autre ?

(* la route n'étant évidement pas mon "métier")

Avec ce gars-là - ça fait du bien - j'ai un peu l'air de regarder la mer : de loin, tu as l'impression qu'il ne se passe rien, encéphalogramme mort. De (très) près, ça monte et ça descend tout le temps dans des éclairs de couleurs, ça écume et ça rage, ça bouillonne et ça tempête. Mais alors de très-très près, hein ?

Et en silence. Où quasi.

Du coup j'ai bien failli rater cette nouvelle marée à peine montante dans le capharnaüm du web.

Je suis content qu'il revienne. C'est un peu ça avec les habitués du troquet : même si on ne les connait pas vraiment, il vous manque et vous avez plus le goût.

Lui, il revient. C'est ma tournée.

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C'est juste un vrac, j'arrive pas à vrai-billeter, ces temps-ci ...

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Qui n'ose rien n'a rien

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Cette plante est menacée

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Un as du camouflage

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Parfois faut pas grand chose, hier je vais avec mon fils et sa nouvelle copine au ciné voir inception
(si vous avez lu le rêve du papillon de Borgès dans Fictions vous avez l'idée mais le traitement est du
style matrix). Bref ce n'est pas le sujet, ils viennent d'aménager et on se cale une bière dans le salon
en parlant bouffe et la j'entends sa copine dire qu'en 9 ans c'était la première fois qu'en rentrant du
boulot elle trouvait le repas prêt (et en plus qu'il cuisinait bien le petit salop!). J'ai toujours fait la bouffe et
la vaisselle d'une façon naturelle, toujours trouvé ça normal sans me poser plus de questions, mais là ça
m'a fait plaisir de voir que de façon "naturelle" et sans forcer quelque chose de sympa était passé vers
mon fils.

Swâmi Petaramesh a débranché son serveur.

C'est drôle comme, un court moment, cette petite phrase m'a fait l'effet d'une annonce comme on en lisait quand j'étais gamin, avec mes cousins, dans les dernières pages du canard régional du coin où on passait nos vacances. On adorait inventer des vies aux noms dont on lisait les petits mots envoyés aux familles.

Bref. Une sorte de vide a pris la place de son Ashram pour un temps indéterminé. Le saut dans l'inconnu, autant dire un quasi suicide virtuel. Même pas un trou, un "introuvable", sans lieu de mémoire. Le farouche indépendant du web a préféré emporter sa boite à bits avec lui que de les confier à un tiers serveur quelconque pour l'interim. La liberté est à ce prix, crénom. Et que le cul lui pèle dans ses montagnes !

En guise de mémoire, Google se chargera de combler les attentes de ceux qui s'imaginent qu'il va en redescendre un jour avec les tables de la loi dans les bras.

Et pour ceux qui connaissent un peu le bonhomme, cette petite sucrerie savoureuse vaut bien un long discours.

J’étais au rade, peinard, je blaguais de rien avec le patron quand je l’ai vu arriver, sortir d’une vieille caisse pourrie, regarder ma bécane.

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Me suis fait draguer sévère par une bébête (gérontophile ?) ...

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Madame Grimault élève des brebis et des chèvres dans le triangle des Bermudes de France, quelque part entre Montluçon, Clermont-Ferrand et Aubusson. L’endroit idéal pour cette activité, en fait, vu que tout le reste semble s’y être englué dans les fissures d’un manteau terrestre qui a produit plus de sources chaudes pétrifiantes, d’usines à pneus déprimantes et de puits de mines fossilisés que partout ailleurs.

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Ils sont sept à enfiler une deuxième couche de pull-over, l'humidité perce. On est en Juin, mais sous l'éclairage un peu morne du rond-point, le gilet fluo passé sur la laine polaire leur donne l'allure d'une bande de poussins égarés qui serrent les rangs pour se tenir chaud, un soir d'hiver.

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on ne m'arrête plus !

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